La France, Paul Fort

Ah quelle vie, quelle fraîcheur, quelle gaité
La France court les bois et court sous les pommiers

Et Dieu, quelle souplesse et quelle agilité
La France court les airs et court les pigeonniers

Quelle fougue de voir, quel désir de monter
La France court le ciel, est-ce un paradisier ?

Quelle joie de sonder l’abîme et d’exister
De tout l’esprit du monde, elle est seule hantée

Quelle âme, quel amour, quel feu, quelle clarté
La France court l’espace et court l’éternité